Egipto

Cuando aún era inédito: ¿Supondrá publicar el fin de las collejas?No soy yo muy de literatura española. Ni de la clásica, que creo que no toco desde El Quijote y Un novio para mamá, ni de la contemporánea, esta última en el convencimiento de que ni los dinámicos urbanos gafapastas que veo en los bares poperos, ni los viejos con sombrero en la barra de los bares gayer tienen nada interesante que decir. Incluso de nuestra mayor figura literaria actual, Pérez Reverte, que me gusta como columnista, sólo he leído El Húsar, que no está mal. He de reconocer, sin embargo, una tímida apertura a los jóvenes novelistas en los últimos años: el ya comentado Andrés Neuman, una mierda pal portero, y el entrañable gordito Ugarte, finalista del Premio Herralde de hace unos años con Los cuerpos de las nadadoras y que me vino insistentemente recomendado y al final regalado por mi queridísima Ruth, dónde coño estás, dónde está tu coño. Ah, y me olvidaba de mi paisano y benefactor Aranda, del que sigo recomendando la tronchante Desprendimiento de rutina porque es un descojone y porque el tío se me apuntó a ACNUR el día en que me dio por ser oenegé.

En éstas, que nuestra querida catalana-manchega me insiste en un escritor, Manuel Pérez Subirana, y yo le doy largas diciendo que no encuentro su libro de debut, Lo importante es perder, cuando la verdad es que ni lo buscaba. Ella, muy lista a veces, en esta ocasión peca de snob y se traga (con perdón) que una novela de la editorial Anagrama sea realmente imposible de encontrar fuera de Madrid y Barcelona, compadeciéndose de nosotros, las gentes de provincias. Ay, capitalinos, como sois.

Pero llega la Navidad y Manuel saca segundo libro y queda finalista del Premio Herralde de su año. Y como el Ugarte arriba citado también obtuvo ese no-premio en el suyo, pues digo: confianza y aventura, que la oveja Paca me recomendó a Vonnegut y acertó, acertó la muy. Así que voy a una librería cualquiera de Málaga, pido su libro y me lo dan. Lo tenían, Dane, claro que lo tenían, SIEMPRE lo han tenido.

Para las collejas, ni publicar ni Herraldes ni niños muertos: cuellos altos. ¡Mano de santo, oiga!Egipto es el nombre de la segunda novela de Pérez Subirana, una novela sobre las vocaciones inexistentes y la búsqueda de la utilidad en una sociedad que no necesita a nadie, la barcelonesa. Es el arranque adolescente de un adulto de 34 años que se ha echado a perder a sí mismo porque no quiso hacer en su momento lo que se le suponía, sacarle perras a su título de Medicina, y ahora se da cuenta de que la vida de peón de fábrica de plásticos tampoco le llena. Es un libro que a Paca le ha gustado menos que el primero del autor, Lo importante es perder, porque no se identifica con el protagonista, ella la chica ocupada, y que Golfo dejó en el cuarto capítulo porque iba de un tío depresivo, él el chico vitalista. Y es un libro que a mi me ha gustado no porque me identifique ni me deje de identificar con el colega (como tampoco me identificaba con Pat Bateman y me gustó American Psycho), aunque algo de parecido hay, sobre todo en eso de no encontrar en qué coño trabajar siendo tan buen mozo; a mí me ha gustado, digo, porque a pesar de ser un poquito denso en la elaboración de las frases y en las comparaciones que aunque se supone que se hacen para encontrar sensaciones comunes con el lector, a mí me dejaban más desarmado que antes de leerlas, de vez en cuando encuentras mientras avanzas en el texto perlitas que te dejan buen sabor de boca y que te hacen pensar que ninguno de los dos, ni el protagonista ni el escritor, son del todo imbéciles.

Así que, antes de perder el tiempo viendo una mierda película, o una mierda serie, leed una novela que no es una mierda y que le dará algún dinerillo a un gafotas que quiere ser artista. ¿No es adorable?

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