Yo soy el Guiller

A estas alturas es casi parte de la familia, ese primo regordete al que preguntamos si tiene novia aunque conocemos de antemano la respuesta. En los dos últimos años le hemos visto de todas las maneras: criticando a los jugadores del Madrid, opinando sobre otros fenómenos del youtube o revisando sus notas por internet. Pero al igual que con nuestros primos segundos, muy pocos han ahondado más allá de la superficie y conocen la auténtica y verdadera historia de Leopold, el Niño Loco Alemán.

Cuando el 20 de Noviembre de 2006 el joven Sebastian Bosse irrumpió armado en su escuela de Emsdetten, Alemania, y se suicidó tras herir a cuatro de sus compañeros, la opinión publica germana no tardó en buscar alguna explicación a tan terrible acto de violencia. No tardaron en encontrar una de lo más oportuna: en los últimos meses el suicida había pasado las horas muertas jugando al World of Warcraft. Curiosamente, que ResistantX, su alias internautico, cargase en su testamento videográfico contra la crueldad y superficialidad de sus compañeros no se consideró noticioso.

Comenzaron los debates televisivos y con ellos el desfile de expertos, psicólogos y políticos, muchos políticos. La solución para estos era sencilla: prohibir los videojuegos violentos. Para terminar de añadir leña al fuego, el programa Journalists de la cadena FocusTV difundió un alarmante vídeo que mostraba a un adolescente cayendo en la histeria intentando jugar a otro videojuego. Según Journalists, había sido grabado con cámara oculta por el atribulado padre, poco antes de ingresarlo en una clínica mental de Amsterdam. Nuestro héroe se había convertido en mainstream…

…pero seguramente no de la manera que él hubiese querido. Porque Leopold, que así se llama el mozalbete, no está loco, sino que tiene “un sentido del humor que no todo el mundo entiende”, como él mismo se describe. Antes del vídeo que le hizo universalmente famoso ya había logrado hacerse su huequecito internautico en Hodenmumps.net, un equivalente alemán de El Rellano o Yonkis, en el que colgaba piezas protagonizadas por Der Echte Gangster (El Auténtico Gangster), un personaje con el que criticaba la moda gangsta-rap.

Viendo la polémica desatada alrededor de los videojuegos a raíz del suceso de Emsdetten, quiso grabar un vídeo con el que mofarse del concepto de jugador desequilibrado y violento que estaba siendo propagado. Sin embargo, consiguió justo lo contrario. FocusTv le pidió permiso para emitir su vídeo y se inventó la historia del padre preocupado; historia que los políticos se tragaron encantados porque era exactamente lo que querían creer. Y así, víctima de su gran interpretación, se convirtió para siempre en Angry German Kid. Cuando intentó aclarar la confusión con otros vídeos ya era tarde, y durante un año dejó de publicar material nuevo debido a las presiones que sufría en su día a día.

Y es que, a pesar de que en estos tiempos comprobar una información sea tan fácil como realizar un par de búsquedas en San Google, parece que hay un tópico que nunca cambiará en el mundo periodístico: nunca dejes que la verdad te estropee una buena noticia.

Era la última clase del viernes, y el Profesor Enrrollao nos dio la última media hora libre mientras él se iba a la cantina. Asi que la clase se dividió como siempre hacía, entre los que hablaban con las niñas y los que hacían el imbécil para que les mirasen las niñas. En el primer grupo estaba Javi, el número uno, el puto amo, el que ponía los motes y daba las mejores hostias jugando al mosca. En el segundo estaba Lolo, portero del equipo de fútbol, buenazo, rubito y tontorrón. No existían antecedentes entre ellos.

Javi hablaba con las repetidoras que se sentaban detrás suya, que a pesar de los brazos cruzados no podían ocultar que estaban encantadas por la atención que estaban recibiendo. Lolo, en la pizarra, lanzaba tizas y bolas de papel a discreción. No sé qué mierda pasó por su mente para decidir lanzar una bola de papel albal, más dura, compacta y aerodinámica, justo a quien no debía, con la de mierdas que habíamos rellenando la clase.

“Javi, Javi” se le escuchó decir mientras la bola volaba hacia su objetivo. El aludido se giró sin sospechar nada, y la bolita de marras le dio en toda la nariz con una velocidad más que decente. Mientras se rascaba la napia, se levantó de su sitio y tranquilamente avanzó hacia Lolo, que encogido contra la pizarra y entre risas nerviosas esperaba algún tipo de simpática represalia; lo mismo que esperábamos el resto de la clase, viendo el paso parsimonioso y calmo que le acercaba.

Cuando llegó hasta el encerado, le metió la mayor colección de sopapos que he visto en mi vida. Fue una explosión de hostias, un festival del puño-mandíbula, un combo x8 del Super StreetFighter hecho realidad. Durante diez segundos, en una clase de cuarenta y dos adolescentes pre-ESO, sólo se escuchó el ritmo un-dos que marcaban unos nudillos y una cara. Donde Javi antes tenía los brazos, ahora sólo había un borrón; donde antes estaba la cabeza de Lolo ahora no había nada.

La cosa finalizó con un expresivo “joder, si es que… pa que me…”, que Lolo aprovechó para salir como pudo de la clase. A los cinco minutos apareció nuestro tutor con cara de Profesor Enrrollao En Apuros:
- A ver qué ha pasado, Javi, que Lolo está en la enfermería con los aparatos reventaos y dice que ha sido en una pelea contigo.
- Eso es mentira, aquí no ha habido ninguna pelea, aquí el único que ha repartido ostias he sido yo – dijo La Tranquilidad de Conciencia.
- Ah, pues… en ese caso… si no ha habido pelea…- respondió el entumefacto profesor, mientras nuestros corazones rebosaban adoración hacia Javi. Nos traía loquitos, ains.

Y no sé por qué, me he acordado yo de esto estos dias.

Joder, si no nos dicen dónde están escondidos los dos soldados, ¿¿qué otra cosa podemos hacer??

Como a muchos, las escenas de Francia de estos días me recuerdan a La Haine, muy buena película del año 95, la más destacada con diferencia de esa pseudo-ola contestaria de la época que incluía películas como Kids o Historias del Kronen. Curioso ver cómo el sistema que ya se veía caer hace una década haya aguantado tanto. Y curioso ver cómo nadie del gobierno en todo ese tiempo ha hecho nada por evitar que se desplomase.

Los paralelismos son estupendos: en la película, un joven moro ha sido apalizado por la policía, y durante su coma se desatan las revueltas. En la vida, han sido dos morillos, y han muerto directamente, sin suspense comatoso. En ambos casos, la respuesta de los jóvenes de los barrios ha sido la misma: violencia por violencia. Destrucción de los coches del vecino, del gimnasio del barrio, de la guardería pública. Violencia como desfogue, como grito, como diversión. No se han buscado símbolos, no hay manifestaciones organizadas, no hay un mensaje. Lo contrario que en el legendario Mayo del 68, donde todo eran lemas y mensajes que no tuvieron consecuencia ningua, excepto que todos los progres españoles dijesen que estuvieron ahí, de vacaciones o estudiando, según la ambición imaginativa de cada cual.

Aparte de eso, para mi todo esto es un bonito ejemplo del Kali Yuga. Un declive civilizatorio en el que veo conexiones con el descenso en picado del nivel educativo en España, con la Nada Envasada que cíclicamente nos quieren vender como nuestra las Grandes Corporaciones, asesorados por cuarentones guays que nos conocen mejor que nosotros mismos.

La respuesta de las nuevas generaciones a la Nada corporativa es una Nada más propia, más suya, fuera de lo Democrático y Correcto. Los adolescentes creen que una ostia a tiempo a la novia evita problemas, que un sábado noche está para ponerse ciego, que quizás quemar el coche del gafas del tercero no arregle nada, pero les gusta. Los mensajes del Estado simplemente no les llegan, igual que no les llegan los de sus profesores.

Y mientras, el Viejo Orden, los que todavía ¿creen? que la Felicidad del pueblo es darles una casa, un sueldo medio y la posibilidad de votarles cada cuatro años, se atrincheran y protegen de esa chusma… que es la que les vota. La República sobrevivirá, dicen, como si la Toma de la Bastilla que parió dicha República hubiese sido otra cosa que chusma rabiosa queriendo quemar cosas porque el precio del pan estaba por las nubes, y sus gobernantes les decían “a falta de pan, buenas son tortas/ es necesario flexibilizar el mercado laboral para ganar en competitividad”.

Por eso veo un declive civilizatorio. Ya nadie se cree que el progreso técnico nos hará libres, o felices, o tan siquiera prósperos a todos. Ahora que hay medios para divulgarla, la cultura no interesa. No hay ya excusas de caciquismo, de superchería, de necesidades prioritarias. Quizás haya sido así siempre, desde Grecia, y los que creían en una Democracia Universal no eran más que ciegos ilusos. Pero los herederos de Rousseau ya no pueden cerrar los ojos. El Pueblo, con la barriga llena y el coche en el garaje, quiere ver Crónicas Marcianas, no leer La República. Y si no tiene coche, se lo quema al de al lado. Kali Yuga, amiguito, Kali Yuga.

Winamp Angileptol – Bad Brains – The Regulator

Nunca he sido un gran metalero. Hice un tímido intento a lo Metallica con 13 años, pero salió Nirvana y tuve que convertirme a grunchi. Al crecer fui escuchando discos de jevi estilo Manowar que mis amigos escuchaban y daba gracias a Dios por no haberme dejado caer tan bajo. Pero siempre hubo un grupo al que respeté, aunque no fui un gran fan. Eran Sepultura. Rezumaban odio. Muy respetable.

Ahora, cuando bajarse una discografía es cosa de una hora, pienso en los días en que encontrar esos cedés de grupos punks que leías en alguna revista polvorienta del año 84, en esta Málaga provinciana donde no había una tienda decente y el hecho de que abriesen un Virgin se convertía en el evento social de la temporada (lo cerraron a los dos años), era una puta odisea. Y ahora que tengo mis anhelados Chaos A.D. y Arise en el disco duro, me los pongo a toda ostia con los cascos y saboreo los recuerdos de esa adolescencia de odio que igualmente tuve, pero que pudo haber tenido esta otra banda sonora. Yo también rezumaba odio. Hacia el mundo, hacia mi, hacia todo. Algo muy respetable, en estos tiempos.

En este momento, sábado no alcólico a las dos y algo de la mañana, me siento conmovido por la grandeza del espíritu humano. Más allá del vertedero espiritual en el que vivimos podemos encontrar, todavía, acciones del ser humano que nos conmueven. Este post lo escribo admirando la grandeza.

La grandeza de los programadores de La 2, que se atreven a producir, realizar y emitir un programa de En Portada que justifica y en cierta manera elogia la emigración ilegal de los subsaharianos, mientras sus jefazos, ministros y demás mindundis ya no saben que inventarse para denunciarla, intentar controlarla y justificar los cadáveres que llegan a nuestras playas. Ah sí, ese bonito concepto de “mafias que trafican con seres humanos”, que nadie sabe quienes son, ni por qué son mafias, ni a quién perjudican, ni en qué se diferencian de compañías de transporte “legales”. Pero siempre es bueno echarle la culpa a otro, y no admitir que los dejamos fuera para no tener que repartir la tarta. Nos gobiernan personas con la capacidad moral de niños porculeros de cuatro años.

La grandeza de los emigrantes de Mali (en ellos se centraba el programa), que envían a su país una cantidad económica superior a la ayuda al desarrollo de la Super Estupenda Y Solidaria Unión Europea y demás países del mundo mundial juntos. Valga el ejemplo del suministro de agua, valorado en sesenta mil euros (60.000 ?) que, íntegramente costeado por el dinero mandado desde el exterior, ahora evita a las mujeres de un poblado cualquiera tener que andar 20 kilómetros diarios a por agua. Algo parecido a lo que hacían los indianos y demás emigrantes españoles del siglo XIX y XX, que con sus aportaciones impulsaron el desarrollo industrial, social y económico de sus regiones y ciudades. Débil es la memoria. La política europea prefiere seguir impidiendo la inmigración cómoda (porque saben y necesitan que muchos de ellos acaben llegando, pero jodíos y domaos) y apoyando la subvención a los cultivos europeos, mientras que nos hacemos un montón de fotitos cuando soltamos el cheque a la ayuda externa y hacemos gráficos y comparativas con lo que sueltan los americanos, que malos que son, como si una mierda pequeña al lado de una mierda grande dejase de ser una mierda.

Y sobre todo, este post lo escribo admirando la grandeza de mi espíritu, eso que no soy Yo ni yo he trabajado y sobre lo que no tengo control ni mérito alguno, sino que viene viviendo conmigo desde el principio de ser (yo). Ese espíritu que a pesar de vivir rodeado de mierda, apatía, mierda, desgana y más mierda que yo eficientemente almaceno dentro de mi, me sigue asfixiando cuando veo La Injusticia a un nivel que ya no produce rabia, ni pena, sino que directamente me asfixia, me corta el aire y me provoca ganas de matar a alguien a puñetazos o machetazos y coger un avión, un barco, lo que llegue antes al anciano del poblado y decirle “mira, somos unos hijos de puta pero para compensarlo he matado a este, que no sé quién es o sí, pero que seguro que de una manera u otra, como todos nosotros, lo merecía”. Ese mismo anciano del poblado que ha visto cómo sus hijos tenían que salir de sus casas, de su país, de su continente, cruzando el desierto, el océano, las Fronteras de los Estados para poder darles agua a sus madres, sus padres y sus hermanos.

“Y sin embargo, vuestros dirigentes expulsan a nuestros hijos sin que hubiesen cometido delito alguno“. Y esta es una verdad tan clara, tan diáfana, tan verdadera que, por eso mismo, nunca la escuchareis en boca de Los Amos del Mundo. ¿Asfixia o no asfixia?

Winamp: Rabia y Asco en alguna parte

En mi cocina se ha ido la luz, pero no en el resto de la casa. Es un apagón localizado. Para ser precisos, no tienen luz los tubos fluorescentes, el microondas, la tele vieja y la nevera chica; y sí el reloj-plato-de-cerámica a pilas y la nevera grande. Asi que al menos he podido coger la leche, más fría que sus muertos. Despues de media hora de golpes en la espinilla y palpando completamente a oscuras he conseguido recoger lo que yo creía que era el Cola-Cao Turbo, una cucharilla y el paquete de magdalenas. Y triunfante y feliz me he ido con todo el pack al salón a ver el gol de Putillo al Borussia.

Y no sabeis lo mal que se mezcla la malta con la paleta de pescado, y lo sosos que están los algodones desmaquillantes. Ni mojados en malta, oiga.

Españoles, El Feo ha muerto. ¡¡Viva El Feo!!

Y no olvideis respetar su última voluntad: ¡¡Llevad ropa interior limpia el día 15 y dejad de meternos palos de escoba por el culo a los feos!!

Ah, la gran ciudad… Ese Metro. Esos bares de 15 euros la entrada. Esas copas a talego. Esas perras, cajeras del Dia de Vallecas durante la semana, divas altivas el Sábado noche. Esos chavales en la taquilla de la Renfe, siempre con ese brazo escayolado, siempre con su plumón Roc-Neige negro y rosa del 92, preguntando con ese gracejo chulapo “¿Pal Bancospañaaa??”. Esas/os putas/os, con dos trozos de tocino incrustados intentando hacértelos pasar por tetas. Ah, Madrín. Asín te pudras.

Aparte de todas estas impresiones de “Paleto en la Gran Ciudad” o “Cómo me alegro de ser de provincia”, me ha llamado la atención lo que un amiguete hace poco me ha dicho. Resulta que este chavalote, muy sano él, tanto mental como físicamente, me confesó el otro día que había estado enganchao a la droga durante tres años. Ostras pedrín, pensé, aqui se mete hasta el gato. Y es que eso de la droga está muy extendido, y yo que de entrañable borrachín no paso, no dejo de sorprenderme. Si fuese a una fiesta de esas, me tomaba un café cargado y hasta el amanecer no paro. Asi de virgencito está mi sistema nervioso.

Es todo producto del aburrimiento, pensé. La juventud no tiene expectativas, desde Capello se ha impuesto el doble pivote y el hastío se nos apodera. Pero caí en la cuenta de que yo estaba pensado eso mientras contaba los pequeños guiñapos de moco que había en la pared de mi cuarto. Yo me aburro, no me drogo, ergo no será por eso.

Entonces me acordé de Escohotado, ese maldito y brillante embaucador, que a base de cigarritos y bigote convence al más pintado prohibicionista de que le dé a la papela. Claro, jóvenes curiosos y bohemios ven a este hombre y lo toman como referente. Que si abrir la mente, percepciones y tal. Y claro, como no tienen la mitad de cerebro de aquel, acaban en las plazas mayores de las ciudades con 50 años intentando ligarse a las niñas de primero de Sociología contándoles la batallita de su viaje a Tetuán y la lucha de clases. Osea, muy mal. Pero entonces me vino a la mente mi conocido El Sapo, que se metía 40 pastillas en un fin de semana. Y pa mi que ese no tenía ni repajolera idea de quien era Escohotado. Y que no se metía por ná de eso de la percepción alterada. Más bien se metía “pa flipar mas que naiden.” Asi que por ese ideal jipioso tampoco va a ser, rezumé.

Asi estaba devanándome los sesos, pensando si es que los jóvenes no veían las series de adolescentes en las que todos los droguis acaban metidos a nazis y dándoles palizas a Emboó, el afable camarero de color (negro) del Basquis, cuando lo vi.

La juventud SÍ que reacciona ante las Campañas

Si es que no paro… después de esa Odisea que con pasión y desasosiego seguisteis desde está página y que yo opté por llamar “Viaje al Fib pasando por Murcia” para que los no iniciados pudiesen seguir el hilo, ahora parto a un destino aún más exótico y desasosegante: Salamanca, capital europea de la Cultura, con mayúscula, con todo lo que la Cultura en mayúsculas significa para nuestro querido Gran Hermano=Unión Europea. A la UE ya la puteé, buscad en los archivos(,) malditos.

Así que las lectoras de la mitad superior de la Península y parte del extranjero ya saben donde podrán encontrarme en los próximos tres días: aburrido frente la Casa de las Conchas de Salamanca (que paradójicamente es una casa que no tiene ninguna concha en su fachada, como el malagueño Museo del Jamón, que no tiene ningún jamón en la fachada), aburrido frente el Pórtico de la Universidad de Salamanca, aburrido frente a la Catedral de Burgos de Salamanca… Si les da por buscarme, queridas, busquen a un joven y aburrido galanzote de metro ochentaipico, pelo rebelde negro azabache y mirada inquisitoria pero no por ello estrábica. No se incomoden si para reconocerme y estar completamente seguras tienen que mirarme, espiarme, olisquearme como psicóticas. Yo lo estaré haciendo.

En el campo de la Conspiración, he de anunciaros que ya hay finalistas para los Antipremios de Antidepresivos, y que hemos tenido muy mala leche. No hemos respetado razas, colores o etnias, ni siquiera parentescos cercanos (te jodes mamá). Hemos sido más que malos, malévolos. Cuando salga la lista y podais empezar a votar, entendereis a que venía el rollo ese de Los Antiguos de hace dos días, Los Santos en la de Charlie. Nosotros somos el adjetivo que faltaba:

…Despiadados, como delfines jugando con focas…

Os dejo que mañana me tengo que levantar temprano para el tema de la vacuna de la malaria. Besos e(n) hingles.