Yo soy el Guiller

Nunca he sido un gran metalero. Hice un tímido intento a lo Metallica con 13 años, pero salió Nirvana y tuve que convertirme a grunchi. Al crecer fui escuchando discos de jevi estilo Manowar que mis amigos escuchaban y daba gracias a Dios por no haberme dejado caer tan bajo. Pero siempre hubo un grupo al que respeté, aunque no fui un gran fan. Eran Sepultura. Rezumaban odio. Muy respetable.

Ahora, cuando bajarse una discografía es cosa de una hora, pienso en los días en que encontrar esos cedés de grupos punks que leías en alguna revista polvorienta del año 84, en esta Málaga provinciana donde no había una tienda decente y el hecho de que abriesen un Virgin se convertía en el evento social de la temporada (lo cerraron a los dos años), era una puta odisea. Y ahora que tengo mis anhelados Chaos A.D. y Arise en el disco duro, me los pongo a toda ostia con los cascos y saboreo los recuerdos de esa adolescencia de odio que igualmente tuve, pero que pudo haber tenido esta otra banda sonora. Yo también rezumaba odio. Hacia el mundo, hacia mi, hacia todo. Algo muy respetable, en estos tiempos.

Acabo de ver un debate en La 2 sobre el uso terapeutico de la marihuana, y casi todo el mundo ha estado bien en sus opiniones, pero el Presidente de la Asociación de Nosequés Cannábicos estaba muy alterado. Pa mi que este tío necesita fumarse un porro.

Al mismo tiempo en Canal Sur había un debate sobre la legalización de la prostitución, y una señora francesa muy guapa decía que el Estado no era quién para decir qué podía o no podía hacer con su cuerpo, de una manera un poco tensa. Pa mi que esta mujer necesita que le echen un buen polvo.

De todas maneras, creo que en el de los “Porros Sí/Porros No” ha faltado la opinión cualificada de Toni:

Winamp Porquesí – The Arcade Fire – Crown of Love

The thought of what America would be like
If the Classics had a wide circulation
Troubles my sleep

Ezra Pound, mismo.

Érase algún tiempo, vi uno de esos extraños documentales de Arte en La Noche Temática. El tema: la inmigración en la Unión Europea.

En la frontera oriental de Alemania, una patrulla de la Polizei busca a un “grupo sospechoso” que se ha visto merodeando por un barrio residencial. En Alemania un barrio residencial es un bosque con casas de lujo de vez en cuando. La llamada la han realizado algunos vecinos, a los que se ha recomendado que se encierren en sus casas. Tras un rato, vemos al grupo ya enjaulado. Unos seis hindúes de metro y medio de altura, vestidos como Georgie Dann, y con cara de circunstancias al haber sido trincados en un barrio de pijos después de haber cruzado Asia. La Polizei los observa a través de un espejo falso de esos. No dicen nada, pero sus manos en la cintura transmiten satisfacción.

En la frontera sur de España, en un pueblo de Cádiz, un viejo canoso de metro sesenta observa la costa desde lo alto de un acantilado. Está esperando que aparezca alguno de los que anoche saltaron de la patera, para conducirlos a su parroquia antes de que los trinque la Guardia Civil. En la parroquia ya hay un puñao de negros de uno ochenta y pico, con cara de “no me lo creo, dónde está la cámara”, y a su alrededor revolotea un grupo de Maris repartiendo comida y ropa que se les ha quedado pequeña a sus hijos. Las Maris y el párroco viejo no dicen nada, pero sus acciones hablan por ellos.

Éste recuerdo se me ha activado los últimos días, pero no por los asaltos a la valla, sino por el Estatut. Leyendo el actual estatuto de Cataluña y la propuesta, en un acto inusual en mí de buscar información antes de hablar, me llama la atención la expresión “libre solidaridad”, solidaridad con las demás nacionalidades y regiones de España, solidaridad con los demás pueblos del mundo. Solidaridad en la mesa y debajo de la sopa. Solidaridad a cascoporro. Y es que solidaridad es una palabra muy bonita para poner sobre papel, pero pienso yo y algún catalán traidor, que es mejor si se aplica.

Aunque me encanta decirle a la abuela que va a ver dos Guerras Civiles en su vida, y ella se caga en Carod y se olvida de echarle agua a las lentejas, la verdad es que en este tema del Estatut tururú he decidido posicionarme del lado de los sociatas progres gafotas-de-pasta. Ay, sí, lo sé. ¿Qué fue de esa entrañable página familiar en la que se justificaba, que digo, se animaba a entrar en la Guerra de Irak? Ah, tempus fugit, donde dije digo digo Diego, y aunque te la sacudas con un martillo, la ultima gota, pal calzoncillo.

Pero lo que no cambia son los precisos y arrogantes razonamientos que supuro a cascoporro. El tema es que la lógica y el sexto sentido común me indican claramente que ellos, los catalinos, los polacos, Jordi y Montse, son los más interesados en ser España. ¿Cuál es la verdadera razón de ser de los catalanes? ¿Qué les anima cada mañana a ponerse corbatas del mismo color que la camisa? ¿Por qué comen verdura cruda tiraos en el suelo a 30? el pepino y le llaman Wokmanía? ¿Por qué en todos los viajes organizados hay dos señoras catalanas que se quejan de todo y lo comparan todo con su patria chica, mientras un tercer señor con cámara se hace el longui revisando cada dos minutos lo que queda de batería? Está claro: Cataluña vive, existe, ES para fardar con los demás españoles de ser mejores y más modernos.

Porque si Barcelona (=Cataluña) no fuese la ciudad más mediterránea, cool, vanguardista y cosmopólita de España, ¿qué coño sería? En Europa, nada. Porque para diseño, las capitales nórdicas le meten un meneo guapo; para mediterránea, Nápoles le mete algo pero no es un meneo; para cosmopolita, Londres. Sería una medianía, un quiero-y-no-puedo, un tengo de todo un poco pero de nada mucho. Lisboa sería la capital decadente, Madrid, la caótica. ¿Barcelona? Quedaría al nivel de La Valletta o Salzburgo, ciudades que todo el mundo sabe que son bonitas y encantadoras y a las que nadie va salvo por Erasmus.

El fútbol, enseñándonos una más de sus muchas virtudes, es otro factor que asegura la unidad: los 120mil socis, aunque sea en la intimidad, reconocen preferir un Barça-Madrid que un Barça-Lloret de Mar. Y aún habrá quién diga que aunque no se independicen, con el cambio de la financiación van a quedarse con más pasta. ¿Y qué? Si no se la quedan ellos, se la queda Madrid. Y de algún lado tendrán que sacar pasta los dos para comprar a Cicinho o tener contento a Messi, que después bien que os gusta verles en la tele, gañanazos.

Así que no temais niños y niñas de ESPAÑAZA. La unidad está más que asegurada; solo nos pican para ser el centro de atención y que les tengamos envidia. Porque, ahora que los vasquitos están paraos, alguién tendrá que animar el cotarro, ¿no? ¿O es que ESPAÑAZA se va a quedar de brazos cruzados, sin tener nadie a quien echar las culpas de todo?

P.D.: Nación… 3. f. Conjunto de personas de un mismo origen y que generalmente hablan un mismo idioma y tienen una tradición común.

Cataluña aúna tradición y vanguardia: la tuna y sus novatadas, adaptadas al siglo 2000

A colación de los asaltos masivos de la frontera de Melilla y Ceuta, el Presidente de esta última ha comparecido hoy al programa de televisión 59 segundos. Tras soltar en un rico y espontáneo castellano unas respuestas inteligentes a preguntas idiotas y capciosas (el chico del corpiño rojo diciendo que el ejército no debería custodiar las fronteras; la catalana enteraílla equivocándose diciendo que es ilegal expulsar sin proceso, cuando la ley contempla la devolución si se pilla in fraganti; el corresponsal progre de El País diciendo que no se está teniendo en cuenta el factor humano), al final se me declara er colega del Partido Popular. Y pienso, ¿por qué, si tienen un Bueno, tienen que hablar siempre el Malo y el Tonto?

Al terminar, han puesto algunas opiniones de la población de Melilla sobre estas oleadas y la intervención del ejército. Transcribo lo que recuerdo:

- Aquí ya no podemos más, y se veía venir, desde hace tiempo, y no se ha hecho nada, pero es que ya no pueden estar más en sus países, las criaturas (una Mari).

- Son iguales que nosotros, tienen la misma sangre, lo único diferente es la piel (un garrulo de una obra).

- Esto es así siempre, todos los días, no sólo ahora, pero el problema no es nuestro, sino de los países de origen, que se les tiene que ayudar (un estudiante gafas).

- Hay muchísimos, negros por todas partes, vas a aparcar y te salen 50 negros para aparcarte el coche, ¿pero qué haces? No les puedes dar 3 euros a todos (una pija teñía).

- Me da muchísima pena, han puesto al ejército a combatir la pobreza y el hambre, creo que sería más digno que fuese la policiía o la guardia civil, pero no el ejército (una mora empañolá).

- Me parece perfecto que esté el ejército, y que se queden, porque están ahí defendiendo las fronteras del territorio nacional (un gordo).

Me han parecido todas opiniones muy juiciosas y humanas, que junto a la imagen dada por el presidente, y la ingeniosa idea de los emigrantes que da título al post, me han reconciliado un poquito con el género humano.

Fiodor es un escritor que, a pesar de llevar muerto unos ciento veinte años, de vez en cuando sale de su tumba para arrancarte el corazón, llevárselo de copas y putas para ganarse su confianza, y al final de la noche meterle una paliza en algún descampado embarrado que huela a meao de gato, y entre patada y patada de despedida decirle “Pero tú pa que coño sales conmigo, si ya sabes que siempre acabamos igual, TON-TI-TO??”.

Me veo, pues, obligado a reconocerles a la Puta y al Hymci que sí, que sus Apuntes del subsuelo, que ellos tanto me habían recomendado pero que yo tenía despreciados porque a los dos primeros intentos no me habían entrado del tirón, y que en esta insomne noche de sábado me metido hasta el fondo, están a casi la mismísima altura que Crimen y castigo, mejor obra humana del mundo eterno, y por encima de El jugador y por supuesto de El idiota, la más flojita que le he leído al jachondo de San Petersburgo.

Si bien la primera parte, los apuntes, son un poco farragosos así en crudo, cobran todo su sentido cuando empiezas a leer la segunda parte, con la que se complementa tan bien como Pin con Pon o Flick con Flack, y que viene a ser algo así como la aplicación práctica o demostración de la primera, es decir, de cómo las mejores personas que en el mundo son, son unos hijodeputas por el propio hecho de ser inteligentes y sensibles.

Acabando. Si eres de esos que hace tiempo pasaron de afrontar la Vida Real Verdadera, porque ¿pa qué?, y a cambio prefieren pasarse el día barruntando maldiciones y venganzas-no-realizables entredientes y cabecibajo, y cuando al fin estás en un momento Real, que te hace sentir, gozar, o al menos sufrir con colores intensos, eres de los que se pone a pensar “¿Yo esto lo estoy sintiendo de verdad, o creo que lo estoy sintiendo porque se supone que debería sentir algo porque ella está claro que está poniendo sentimiento, si no no se la metería hasta la campanilla, o puede que ella piense lo mismo…?” y al final con la tontería se te baja y tienes que explicar que no eres impotente, sino que tienes mucha vida interior, entonces, SOLO ENTONCES, te lo recomiendo desganadamente. Como con fatiga.

Agudeza orejil: ¿Qué piltrafa pirata de medio pelo dijo la siguiente frase?:

“Debería haber un gran almacén de arte en el mundo al que el artista pudiera llevar sus obras y desde el cual el mundo pudiera tomar lo que necesitara”

a) Ramón, aka Ramoncín, aka El Rey del Pollo Frito
b) Loco, aka Loquillo, aka El Bofe, aka La Papada
c) Ludwig van Beethoven, aka El Mochilo, aka El Napo
d) Teo Garralda, k-aka

La respuesta, en Google.